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La Rose Noire

Elle est là, devant nous, en robe noire, comme oubliée par le temps qui passe, dans la pâleur diffuse du marais.

La rose, de son noir singulier, ressemble à cette étrange fin de nuit. Crépuscule astronomique. Les étoiles, une à une, s’enfoncent dans le firmament, tandis que la ligne d’horizon tarde à souligner le jour naissant. À cette heure, tout pourrait encore advenir, et pourtant il ne se passe rien.

Flotte seulement un parfum de promesses muettes. Serrés les uns contre les autres, engourdis dans leur pudeur maladive, les pétales s’obstinent à ne pas s’ouvrir, repoussant une fois encore les avances du jour.

Elle porte en elle le poids des gestes absents, des mots restés derrière les lèvres, et de ceux qui, par leur beauté froide, presque aristocratique, déchirent l’aube.

On pourrait croire qu’elle se réserve pour un moment parfait, et que le destin viendra un jour lever ce verrou invisible. Mais le temps, indifférent, continue de couler, et la rose, obstinée, garde son secret.

Autres œuvres de cette série : Le Marais d’or

Mira ne pensait pas à grand-chose. Elle s’était approchée, seule, lentement.

Elle aimait avancer dans la brume, se promener au bord de ses pensées, s’enfoncer dans ses rêves. Puis elle s’est arrêtée. Continuer n’avait plus de sens. Elle n’avait pas prévu d’être là. Sa jupe collait à ses jambes. Elle avait froid, mais elle n’a pas bougé.

Mira a toujours aimé les lieux sans destination : les quais, les chambres d’hôtel, les frontières. Ce matin, elle avait la sensation étrange d’être au bord de quelque chose, mais quoi ? C’était pourtant le lieu qu’elle cherchait. Elle n’a pas regardé sa montre. Elle savait que le temps ne viendrait pas la chercher ici.

La mer était calme. Le ciel, chargé. Elle se souvenait qu’autrefois, elle riait.

Ce n’est pas son histoire. C’est un instant d’elle-même. Peut-être ce qu’il reste d’un souvenir. Personne ne le saura.

Elle garde son livre ouvert, face à la mer. Elle pense qu’elle est heureuse.

Des fleurs que nul ne cueillera jamais, suspendues à la brume paisible de nos mémoires en sommeil. Elles guident une fois encore, notre regard, simple et sans limite, vers ces choses dont nous comprenons qu’elles sont sur le point de disparaître. Petit à petit, glissant dans les méandres de nos songes, nous laissons derrière nous, lentement, doucement, sans amertume, des fragments du passé, des lambeaux de nos souvenirs. Un mélange unique de douceur, de mélancolie feutrée, où la lumière succombe à la peur du silence et à l’amour de ce que nous ne retenons pas.

Jardin Botanique est une série d’œuvres inspirée des planches de botanique anciennes, des herbiers illustrés conservés dans les Muséums d’Histoire Naturelle, mais aussi des manuscrits enluminés par les moines copistes du Moyen Âge. Ces derniers, à la fois hommes de foi et d’étude, dessinaient les plantes dans les marges des textes sacrés, posant les fondements d’un regard sur le vivant où science et spiritualité étaient encore indissociables…

Ce tableau suggère la tombée du jour, un moment suspendu entre lumière et ombre, où les fleurs deviennent presque astrales, veillant dans un silence étoilé.

Jardin Botanique est visible ici.

Cette série « Le Temps des Plantes » explore la cohabitation silencieuse entre l’architecture ancienne et le vivant. Fragments minéraux, colonnes et arches dialoguent avec une végétation persistante. À travers une palette restreinte – bleu profond, noir velouté, or patiné – ces images questionnent le temps long : celui des plantes, discrètes mais tenaces, dont la mémoire excède celle des ruines…

Colonnes claires et feuillages tropicaux s’élèvent dans une lumière bleue et suspendue. Ce fragment de structure rappelle l’atmosphère d’un hôtel oublié, où la nature a lentement repris son espace.

L’image évoque une chaleur humide, un calme chargé, une scène intérieure ouverte sur l’ailleurs.

Retrouvez la série « Le Temps des Plantes » ici.

Ce visage, délicatement enveloppé par des couches brisées et stratifiées, évoque une mémoire enfouie sous des fragments de temps. Les plaques de matière, craquelées et irrégulières, s’apparentent à des pages d’un livre ancien, où chaque fissure conserve le récit de vies oubliées.

Les teintes sombres, mêlées à des éclats dorés, suggèrent un dialogue entre l’obscurité et la lumière, entre l’éphémère et l’éternel. La texture, riche et complexe, reflète une histoire de transformation, où les blessures de la surface deviennent des ornements, et où les marques du passé se muent en une beauté intemporelle.

Les yeux clos traduisent une introspection profonde, une quête d’équilibre entre le visible et l’invisible. Cette œuvre interroge la manière dont le temps façonne la matière et l’âme, capturant un moment suspendu entre destruction et renaissance. Elle incarne une élégance brute, où l’imperfection se fait poésie, et où les souvenirs enfouis se révèlent dans toute leur splendeur stratifiée.

Retrouvez la série ici

Ce visage, figé dans la matière, semble raconter une histoire d’érosion et de renaissance. Les fissures et la rouille tracent les marques du temps, transformant chaque imperfection en un témoignage vibrant. Les teintes cuivrées et turquoise, empreintes d’oxydation, rappellent la puissance de la nature à dialoguer avec l’homme, à modeler, à altérer, mais aussi à sublimer.

Les yeux clos invitent à une introspection silencieuse, à contempler la beauté cachée dans les failles et à accueillir la sérénité que procure la transformation. Cette œuvre nous parle d’harmonie entre l’humain et son environnement, de fragilité et de force, de ce que le temps emporte et de ce qu’il laisse derrière.

Retrouvez la série ici