Art numérique

Dans la moiteur tropicale, un parfum chaud de terre mouillée monte du sous-bois, se faufile entre les arbres, enveloppe l’atmosphère. Les premiers rais de lumière percent le feuillage diffus et la brume matinale avant de glisser sous la surface des eaux noires du fleuve.

Deux éclats turquoise glissent l’un contre l’autre.

Leurs corps se frôlent et se répondent dans une lente danse de caresses furtives.

Autour d’eux, l’espace se resserre. Un frisson traverse l’eau. L’ultime frémissement soulève une constellation de promesses minuscules, abandonnées au flux.

L’eau retrouve son calme.

Seule subsiste une trace dorée dans le sillage mêlé de leurs formes enlacées. Quelque chose s’est écrit. Fragile. Lumineux.

Retrouvez cette mini série Les Murmures de L’Eau

La Danse des Reflets est extraite des Murmures de l’Eau, une petite collection sobre et délicate, dorée, turquoise et gracieuse.

Ces œuvres sont disponible en tirage d’art sur aluminium, encadrées caisse US noire 50x50cm. Mais aussi en tirage sur papier qualité musée Chanvre / Coton, encadrées noir 30x30cm.

Que du bonheur, la paix et l’élégance… de l’autre côté du miroir.

La Danse des Reflets sera présentée au 35e salon de printemps organisé par le Cercle des Amis de l’art de Boucau Tarnos.

Retrouvez les Murmures de l’Eau

Rainforest. Dernier marécage aux confins du monde. La pirogue se fige, retenue par les eaux denses et noires du lieu. La terre ferme est déjà trop loin. Il n’y a pas de retour possible. L’horizon se dissout dans la brume opaline du marais.

Le jour avance à pas retenus. Le regard s’égare, cherche un point d’ancrage, puis cède à la dérive.

Les fleurs pâles et lumineuses s’ouvrent au silence. Éclosion matinale de souvenirs en sommeil. Les reflets vacillent. Mémoire venue des profondeurs. Quelque chose se termine sans fracas. Autre chose commence, sans certitude.

Premières Lueurs du Jour porte ce vertige. Hommage discret à l’errance et à la quête, à cette poursuite obstinée d’une présence à travers les paysages et les menaces invisibles, à l’image de l’œuvre de Wim Wenders, Jusqu’au bout du monde (1991), où l’amour et la fin possible du monde se frôlent dans une même lumière incertaine.

Cette œuvre paisible aux lumières somptueuses est disponible en tirage d’art sur aluminium, encadrée avec une caisse américaine aluminium noire 120x70cm. Une petite merveille !

Les poissons se promènent dans une eau silencieuse. Leurs écailles d’or portent la patine du temps. Ils glissent proches et fragiles, incarnation de la durée et de la respiration du monde.

Cette œuvre appartient à une petite série sobre et délicate, dorée et gracieuse : Les Murmures de l’Eau

La Rose Noire

Elle est là, devant nous, en robe noire, comme oubliée par le temps qui passe, dans la pâleur diffuse du marais.

La rose, de son noir singulier, ressemble à cette étrange fin de nuit. Crépuscule astronomique. Les étoiles, une à une, s’enfoncent dans le firmament, tandis que la ligne d’horizon tarde à souligner le jour naissant. À cette heure, tout pourrait encore advenir, et pourtant il ne se passe rien.

Flotte seulement un parfum de promesses muettes. Serrés les uns contre les autres, engourdis dans leur pudeur maladive, les pétales s’obstinent à ne pas s’ouvrir, repoussant une fois encore les avances du jour.

Elle porte en elle le poids des gestes absents, des mots restés derrière les lèvres, et de ceux qui, par leur beauté froide, presque aristocratique, déchirent l’aube.

On pourrait croire qu’elle se réserve pour un moment parfait, et que le destin viendra un jour lever ce verrou invisible. Mais le temps, indifférent, continue de couler, et la rose, obstinée, garde son secret.

Autres œuvres de cette série : Le Marais d’or

Mira ne pensait pas à grand-chose. Elle s’était approchée, seule, lentement.

Elle aimait avancer dans la brume, se promener au bord de ses pensées, s’enfoncer dans ses rêves. Puis elle s’est arrêtée. Continuer n’avait plus de sens. Elle n’avait pas prévu d’être là. Sa jupe collait à ses jambes. Elle avait froid, mais elle n’a pas bougé.

Mira a toujours aimé les lieux sans destination : les quais, les chambres d’hôtel, les frontières. Ce matin, elle avait la sensation étrange d’être au bord de quelque chose, mais quoi ? C’était pourtant le lieu qu’elle cherchait. Elle n’a pas regardé sa montre. Elle savait que le temps ne viendrait pas la chercher ici.

La mer était calme. Le ciel, chargé. Elle se souvenait qu’autrefois, elle riait.

Ce n’est pas son histoire. C’est un instant d’elle-même. Peut-être ce qu’il reste d’un souvenir. Personne ne le saura.

Elle garde son livre ouvert, face à la mer. Elle pense qu’elle est heureuse.

Des fleurs que nul ne cueillera jamais, suspendues à la brume paisible de nos mémoires en sommeil. Elles guident une fois encore, notre regard, simple et sans limite, vers ces choses dont nous comprenons qu’elles sont sur le point de disparaître. Petit à petit, glissant dans les méandres de nos songes, nous laissons derrière nous, lentement, doucement, sans amertume, des fragments du passé, des lambeaux de nos souvenirs. Un mélange unique de douceur, de mélancolie feutrée, où la lumière succombe à la peur du silence et à l’amour de ce que nous ne retenons pas.